我的筆在煤灰里浸泡半生，

筆尖結(jié)滿地心的冰棱。

它曾是一把未點(diǎn)燃的火炬，

如今只剩幾道倔強(qiáng)的刮痕，

在工資單背面刻下：

“八百米深處，有人用肋骨

撐起塌方的天空”。

寫罐籠墜落的那個黃昏，

墨水突然凝固成煤渣——

原來最黑的不是夜色，

是安全帽里

那滴不敢落下的淚。

寫工友老張的矽肺時(shí)，

筆桿咳出帶血的碎末。

他臨終前遞來半包煙：

“留著，寫寫井口的野葵花，

它們總朝著地底鞠躬”。

而寫到家書，筆就生了根，

在信紙長出地下巷道：

妻子用曬衣繩丈量的等待，

孩子用橡皮擦

反復(fù)修改的“父親”。

現(xiàn)在這筆終于銹透了，

像一根報(bào)廢的鉆頭。

可每當(dāng)月光來洗刷字跡，

那些消失的礦燈

就從裂縫中浮起——

一粒粒烏黑的星，

正把人間燙出

焦糊的黎明。